DONDE HABITE EL OLVIDO

2010-02-01T11:54:00.001-08:00

Els nens jugaven quan el foc va arribar a la ciutat al principi, després ja no acertaven a lluir ni un petit sonriure a la vorera del llabis. Tot hi pareixia estrambòtic i pesarós, la atmòsfera semblava tenir un regust a cendra, era el vapor de la terra cremada, del temps encés, dels dies rosegats per la flama.
Ningú no es va poder explicar la raó d’aquell malson que va començar cap a les dotze del matí, quan els geranis plàcidament dormien la migdiada i tot estava sotmés a la cadència del silenci i la claror.
Venien de tramuntana gèmecs d’aus, baixaven a tota presa de la muntanya. La gent s’aturava a bessar el sostre de la seu amb precs d’atur i arrepentiment, però si res s’hi podia fer, ningun déu pot volatilitzar els problemes.
Donçs la cantina es va plenar, munts de gots conformaven la geometria del fi proper, tothom era ja rodant a ran de les rajoles, ara etíliques i tíbies.
A cada minut es podia apreciar com s’hi construien al sostre del cel noves riallades de núvols famolencs, d’oscures i salvatges intencions, com un tipus de depredadors ancestrals, perduts en les narracions més arcanes.
Les baralles s’ecampaven a tota reu, cadascú era lliure ara de dir al seu veí el que deveres pensava.
Els amants corrien nus i lliures, ja mai més es tindrien que amagar, ara perviurien per sempre sota llançols involubles i verinossos, sota el sol, el foc, en un jóc sense límits ni fronteres d’óxid.
Tan sols els nens ploraven ara, els seus pares fugien cap a un idili, en la recerca desesperada del darrer cop de plaer amagat.
Tot hi pareixia haver adquirit un insòlit ordre natural fins que va esdevenir un fet pertorbador: com si tot alló haguera estat escrit pel destí, varen començar a caure petites gotes d’aigua a la nit fosca, i el dia que havia estat momentáneament un últim petó de vida, va ser nit governada per l’incandescència de les brasses,la remanència del caliu que abans havia segut l’única i vertiable opció de supervivència emocional.
A cada fracció de segon tot hi era més humid, més fred, terrós i tètric, dins de qualsevol ésser viu segurament batallava un cúmul de direccions contràries que aprendre, estímuls i sentiments inversos.
Ningú, m’imagine, no sabria el que dir a la persona que tenia al seu costat.

wah

2009-12-26T04:10:00.000-08:00

Es hora de ofrecerles una canción sobre el destino,
La muerte,
Y de cómo Edipo se folló a su madre en medio de Alabama.
Versa sobre el pánico,
El fin.

THE END
This is the end, beautiful friend

This is the end, my only friend

The end of our elaborate plans

The end of everything that stands

The end No safety or surprise

The end I'll never look into your eyes again

Can you picture what will be

So limitless and free

Desperately in need of some stranger's hand

In a desperate land

Lost in a Roman

wilderness of pain

And all the children are insane

All the children are insane

Waiting for the summer rain

There's danger on the edge of town

Ride the King's highway

Weird scenes inside the gold mine

Ride the highway West,

baby Ride the snake Ride the snake

To the lake To the lake The ancient lake,

baby The snake is long Seven miles

Ride the snake He's old And his skin is cold

The West is the best

Get here and we'll do the rest

The blue bus is calling us

Driver, where are you taking us?

The killer awoke before dawn He put his boots on

He took a face from the ancient gallery

And he walked on down the hall

He went into the room where his sister lived

And then he paid a visit to his brother

And then he walked on down the hall

And he came to a door And he looked inside

Father Yes son?

I want to kill you Mother,

I want to. . . C'mon baby,

take a chance with us C'mon baby,

take a chance with us And meet me at the back of the blue bus

This is the end,

beautiful friend

This is the end,

my only friend

The end It hurts to set you free But you'll never follow me

The end of laughter and soft lies

The end of nights we tried to die

This is the end.

En ocasiones es mejor no explicar vidas que no tienen explicación.
Morí un mes de julio,
En París.

2009-12-21T10:17:00.000-08:00

Creo que venderé humo, venderé el humo callado e inextenso del alma. También venderé el humo que trasnocha en la espesura del iris, el que mana sereno del cáñamo. El que hace reír a los ingenuos por sistema, el humo vacío de los que arden en deseos, o están al rojo vivo. Probablemente venda el humo de los bienpensantes,ese que mana sibilino de sus coronillas.
Conseguiré monopolizarlo, probablemente lo patentaré en Berna donde no me será costoso, y luego lo almacenaré durante decenios, como un buen Chardonay, o cualquiera de esas variedades vinícolas con nombres pretenciosos.
Cuando me haga millonario vendiendo humo, haré las maletas y me largaré de aquí. Viviré en una novela romántica teñida de color morado sin ser por ello homosexual, y moriré de placer.

2009-11-06T16:26:00.000-08:00

Al principio fui niño, luego no sé en que me convertí.

Me convertí en una geografía barata,
en cuatro rimas baratas,
en un muñón de emociones prefabricadas.

Ahora lo sé.

Ahora me difumino en mi propio absurdo,
nunca seré lo que quise ser,
jamás tendré bastante,
me detengo y aprecio que la vorágine de los segundos no será mi paliativo,
quisiera, en mi última noche abrazar a una melodía,
conquistar el vacío que habita entre tus dedos,
bostezar y ver que todo ha acabado,
y que no exista nada,
y que todo respire.

Quiero dormir bajo una duna de arena escarlata,
cálido, sempiterno, oxidado,
amaneciendo a cada instante,
inventando susurros,
deconstruyendo los límites del pasado.

Al principio fui niño, fui niño, fui.

y eso

2009-10-12T09:31:00.000-07:00

Que vivan los que entre cartones leen a la madrugada,
Vivan los fatuos, las estatuas inmunes al equilibrio
Que viva el amanecer del brío,
sangrando en la aurora de cartón y escarcha.

Que vivan los capitanes mostrencos
hendidos en el aroma de la harmonía,
que vivan los violadores de la eufonía,
obreros en parisinos avernos.

Que vivan perdidos, en el amor untuoso,
troquelando pechos espongiformes,
alzando rimas, masturbando pasiones,
carismáticas ratas de pelaje artificioso.

Que vivan los que son y los que cambian,
carcajadas con sabor a amapola,
amaneceres inauditos, dientes de boa.

Que vivan los que no pueden dejar de hacerlo.

docerreabo de octubrespaño

2009-09-26T16:46:00.000-07:00

Me agradaría expresionar simplícitamente su entendimiento y proconsideración hacia el evento que acadece a una desfechatez simbólizada como el docerrabo de octubrespaño, benemérito ascondecimiento del diastro de la hispanoanalidad, endonde queda remarquizada nuestra unonidad como pueblastro unigregarizado, ecuestrizado, escolásticoñostrapolarizado, bipartidarionte y febrilizado.
Cabe señalar que esta facha es importantizada por mi majestad el rey de espiña, bourbón de bourbones me hincha satisfactoriamente el real cetro y las rales pelotas que lo adornan.
Desde mi atrono, del que caga el moro, quiero reinventar la espiña y decir que esta está cosidaunificada por las mirerdaseparciones frontonerales, rectales y curvas y apuñalar las hipotántricas antonomías del pueblo vascuño y el catalanoide, para que la nefastidad dcretada en nueva planta siga recoñomiendo la mortal a más genteraciones ciudadaniles.
Adiós, ejército becérrico y homofoide, aplastantespañuelizado, recuerda que todavía puedes patruputeñear por aquel lugar que te salga, para que todo exista igual de mal, no olvides de vez en lustro refolletear al pueblo árabesco.
Buenas salenas y a cascarla.

2009-08-09T10:48:00.000-07:00

Nada ama más mamá.
A tal aspa, chacal, pata,
ala, araña, alacrán.
A tal atar, casar, acatar, arrancar,
atascar, cargar, lavar,
sangrar, atragantar.
A tal clamar, amamantar, amar.
Mamá ama al amar las ágatas aparcadas a la cara,
tan plata, tan mar, tan azar.
a tan anca,
a tan chapa,
a tan alarmar,
a tan calar,
a tan mal, a tan haragán

NACIMIENTO

2009-08-09T10:47:00.001-07:00

Asomé la cabeza, no veía muy bien, mis pequeños ojillos marrones e inexpertos apenas alcanzaban a descifrar lo que sucedía: trasiegos de batas, manos, abrazos que me comprimían; manchas de color. Era como una vorágine desalmada que conseguía entumecer mis sentidos, me asfixiaba, se apoderaba lentamente de mi oxígeno, no lo podía permitir.
Lloré, como tantas veces haría a lo largo de mi vida, aunque esta vez de una manera especial, bochornosa, hasta el completo escándalo de la sala de maternidad. Incluso llegué a motivar a mis diminutos compañeros de penurias que sin dudarlo se unieron a la cruzada.
El hospital, por unos instantes se alzó en una neblina de aullidos a causas perdidas, de la que siempre me enorgulleceré. Allí me podían ver, a mis pocas horas de vida montando una rebelión que sin motivo aparente al rato se extinguiría. Me dormí lleno de gloria, enfundado en unos patucos amarillos y entre los huesudos brazos de mi madre.

LA INVENCIÓN DEL ALFABETO, (TEXAS RADIO FLOOD)

2009-07-26T07:24:00.000-07:00

96.14 fm

Y lo cierto es que por mucho que busco la ambrosía, sólo logro tropezarme con bazofia. Nunca se me dio de fábula aporrear las teclas de un carrillón en clave de dádiva.

Empiezo a temer con seriedad ser presa del síndrome de Estocolmo, ustedes ya saben, esa extraña dolencia mental que me arroja a admirar a mi secuestradora, la divina providencia.

!F.U.C.K.¡

(fornication under the consentiment of the king)

Si eres buena gente, nena, ten cinco euros y tráeme un par de cerillas y un bidón de gasóleo. Nunca pretendí proseguir con este podrido juego, hacerme el héroe. Jamás me pareció justo ir por ahí atizando a indígenas.

Jódete, si quieres y apaga la radio. Engulle ese kiwi , o la mierda que estés comiendo y deja de tocarme la moral.

El otro día vi una película. Hablaba de gigantescos saltamontes que asolaban la Tierra tal y como la conocemos debido a la influencia de una serie de extrañas afluencias magnéticas venidas de Marte.

¿Son imaginaciones mías o es cierto que tendemos a considerar que el tamaño de nuestro cerebro no excede al de un níspero?

No me queda otra que ser pesimista. Aquello que consigo leer hoy en día está dulcificado, parece conservado en almíbar.

No hay nada como un libro ñoño para tener bien contento el coño.

Tales de Mileto.

Lástima por los pobres negritos que se inmolan en el estrecho de Gibraltar, lástima por aquellas personas que tratan de lucrarse con su situación, escribiendo, hablando, parlamentando sin parar, sin ofrecer una triste solución.

Por favor, llamadme tocapelotas queridos oyentes y no dudaré en agradeceroslo.

Oh, seguro que otra monja puritana y flácida acaba de desconectar su transistor. Somos pasto, pasto del señor, pasto de la política económica de los gobiernos democráticos que invierten la mayor parte de su afluencia económica en bombas de racimo y demás instrumentos para la paz.

¿Qué dices? ¿Qué dices? Nadie te oye, nadie ateiende a tu lamento sibilino, querida. Vuelve a tu cocina a ver si consigues suicidarte ahogándote en esa preciosa taza de té, ya sabes, esa que te regaló la suegra. Recuerda como la tienes que usar y así no mancharás los azulejos.

Siento tener que hacer gala de esta fútil violencia verbal, en el fondo, les he de confesar que mi rostro es el de un engendro, un ser que perdió toda oportunidad de reír y que tuvo la necesidad imperiosa de silenciar su llanto.

Dejad que venga aquí el señor Hendrix con un recipiente repleto de benceno y me encienda en llamas la cabeza. Yo seguiré aquí sentado, ovacionando las excelencias del nuevo milenio, en este zulo, este sumidero eléctrico, equiparable al ronroneo de un pedal wha-wha.

No pretendais colgarme en la pared. No soy una xilografía.

Ni siquiera estaba vivo en la movida ye-ye, pero sé mover mi lengua, sé afilarla, sé blandirla, sé arrastrarme.

Dejad que mis palabras mueran en el silencio una noche más. Yo sólo me regodeo en vuestras caras de placer y cobro mi sueldo, como una zorra.

ABCDEFGHIJKMNÑLLLOPQRSTUVWXYZ

2009-07-26T07:15:00.000-07:00

A, ambrosía.
B, bazofia.
C, carrillón.
D, dádiva.
E, estocolmo.
F, fuck.
G, gasóleo.
H, héroe.
I, indígena.
J, jódete.
K, kiwi.
M, marte.
N, níspero.
Ñ, ñoño.
L, lástima.
LL, llámale.
O, oh.
P, pasto.
Q, ¿Qué?
R, racimo.
S, sibilino.
T, té.
U, úsar.
V, violencia.
W, wha-wha.
X, xilografía.
Y, ye-ye.
Z, zorra.

UN PAR

2009-07-23T15:34:00.000-07:00

Caminaban conjuntamente,
con alevosía perenne,
disciplina militar.

Fraguaban un cataclismo,
reciprocidad protocolaria,
seísmo indígena con marco de postal.

Veían la vida de color rosa,
cristalina, prístina, artificial,
dos niños asustados que no sabían qué hacían.

No sabían por qué lo hacían,
ni siquiera si lo hacían mal.

Opté por arraigarme al silencio,
bucear entre granos de arena.

¿Quién pudiera emprender marcha silenciosa?
Metamorfosis húmeda hacia fragmento de coral.

ENIGMA

2009-07-23T15:26:00.000-07:00

Él era conductor de bicicletas,
ella, sazonadora de sardinas.

Él era un doctor en las olas del mar,
ella era una experiencia maquiavélica.

A él le gustaba lamer las paredes,
el vicio de ella era coleccionar mocasines.

Él disfrutaba imaginando el sonido de los planetas,
ella flagelaba máquinas de escribir.

Los dos juntos, se enfundaban en sí mismos para gemir y tararear.

ME ATRAVESÓ EL CORAZÓN

2009-07-23T14:49:00.000-07:00

A cada momento, rechazo el lazo que adhiere los segundos,
inspiro y deseo exhalar la rotundidad de las horas.

Es tan sólo la tragedia de un ave enclaustrada.

Parca, siéntate y susúrrame al oído
la melodía que proviene del abismo,
de la laguna estigia.
Aquella perdida entre interferencias de tacones lejanos.

Cállate y no digas más gilipolleces.
Devórame y calla.
Cállate y déjate mecer, postrado y carcomido.

Las pasiones griegas nunca se transformarán en la panacea del porno.

Se acercó silbando entre matojos, empuñando su filosofía barata y sus ojos perfilados.
Píldoras contra la desdicha,
automoción sentimental.

Lacra azul,
ceniza maquillada.

Trae acá un paño húmedo y cercena la tinta que amenaza con gangrenar mi corazón.
En ocasiones berreo por dentro y necesito inmolar mi subsconsciente con una goma de borrar.
Elogios para todos aquellos que añoran los finales felices.
Elogios sinceros para los que logran imaginar.

PENTAGRAMA

2009-07-03T05:59:00.000-07:00

La música, palabras inmoladas en el vacío de la distancia,
cadencias, ondas sonoras, azúcar o sal.

Tus palabras jamás caerán en el absurdo, es sencillo dejarse llevar por su influjo, cálido, maternal.

Es sencillo dejarse oradar por ellas,
perdido en medio de tan simbólica psicofonía.

Es sencillo remitirse a expirar su tormento.

Sería sencillo si fuera real.

Ya no sé ni lo que digo.
Ya no sé ni por qué me limito a especiar la música con palabras que nadie escucha.

2009-05-29T09:41:00.000-07:00

la oreja izquierda es la nada,
la derecha es el olvido,
entre las dos suenaa el humo.

F.B.

UBÚ HAS A PLAN

2009-05-12T13:18:00.000-07:00

Tenemos gusanos de seda,
de traje y corbata.

Tenemos a don conguito,
su mano de obra barata.

Tenemos abortos culpables,
de triple asesinato.

Tenemos por presidentes
a homicidas y payasos.

Tenemos barato el progreso que mina,
el fluir de la alegría.

Tenemos a las ocho una cita,
con nuestro instinto suicida.

Tenemos las manos rotas de tanto trabajar,
hay que habituarse a no naufragar.

Tenemos lágrimas destiladas
para no llorar.

Tenemos vicios prohibidos.
vergonzosas flatulencias de nuestra líbido.

Todos tenemos hisstorias
para no contar.
cabezas de niño detrás del sofá.

Tenemos, tenemos, tenemos.
No tenemos nada.

Tenemos, tenemos, tenemos.
no entendemos nada.

La panacea del porno sangriento
es nuestro señor jesucristo.

Los curas son penes enormes,
vestidos de blanco y negro.

Accionamos la televisión,
y aparecen maquillados espectros.

Nuestra sesera acumula basura indeleble,
escarcha machista, pistolas y espadas.

Para colmo vimos a ratas anormales,
con la cara deforme, los ojos muy grandes,
reptar hasta rasgar nuestro intelecto,
a tiernas edades.

Nuestra censura pasó el control de calidad,
poca gente se dio cuenta que lo que sale a la venta,
es todo aquello que se vende de verdad.
No existe la música, sólo canciones que explotar.

Para colmo, si has de amar,
hazlo pensando en la plusvalía,
no vaya a ser que tu chica,
se calce a un maniquí.

Creemos, creemos, creemos,
creemos para nada.

Creemos, creemos, creemos
entendemos para nada.

Parece que no sepas,
que eres lo que llevas encima,
que tú eres tu pelo cardado,
o tus puntas abiertas.

Si vas de negro, estás triste,
si vas de gris, estás macarra,
si es de amarillo, no te enteras de nada,
toda esa mierda caducó la semana pasada.

Tú y tus ojos perfilados,
tu imagen de carmén intoxicado.

Tú y tu cuerpo artificial,
respira hondo, nena, disponte a vomitar.

Eres lo que aspiras, no a qué aspiras,
también lo que fumas,
a quien citas,
las emociones de diseño que tragas.

Eres polvo envenenado,
eres un coma, una pasada,
tu cara se convirtió ayer en un cogollo de marihuana.

Y escribes lo que otros dicen,
para expresar tus propias ideas.

Directamente berreas,
para indicar que careces de ellas.

Y extasiado te revuelcas,
como un cerda en la manada,
y dejas que te monte qien la tiene más larga.

Somos, somos, somos,
y no somos nada.

Somos, somos, somos,
y no sabemos nada.

MUAC

2:00 A.M.

2009-05-11T10:15:00.000-07:00

Mientras me persiga el sudor de los relojes de arena,
el titilar de mil serpientes en raya diplomática,
las alzas y las bajas bursátiles,
el porcino color de la publicidad,
sabré que soy libre,
libre, al menos ,para morirme de asco.

Para implorar ciudades inexistentes,
cargar con fantasías, pajas mentales,
y demás utillería.

Y TODO ES EN BLANCO Y NEGRO

2009-05-11T10:13:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=Kz26ltBjZqs&feature=related

ARTE

2009-04-26T07:04:00.000-07:00

Luz: trémula ilusión.
Se caldea el lienzo,
raudales de color penetran en desmesuradas narices.

Los trazos resbalan por doquier,
formando tal vez un árbol,
o un extraño ser
fruto de irrisorios paralelismos
que se bifurcan en el más rotundo caos.

Continentes carmesí, ocre, índigo;
cárdena ilusión floral,
éxtasis de la indecisión pictórica.

El entramado de las diminutas asperezas del papel,
es recorrido por plásticos lametones
de licántropa armonía;
sintonía fonética de pigmentos encendidos.

Cromatismos disonantes,
lamentos marginales,
anatomías rasgadas,
cremosa substancia rimbombante
pasto de ilusiones infantiles y psicotrópicas.

LAS ESRÚJULAS SE ACENTÚAN SIEMPRE

2009-04-25T10:21:00.000-07:00

Caótico,
famélico,
poético
esquelético,
monosilábico,
proteínico,
claustrofóbico,
lírico,
empírico,
pomélico,
parafínico,
cínico,
cinemático,
momentáneamente apático,
raquítico,
esperpéntico,
aséptico,
díptico,
tríptico,
poligámico,
ateíco,
camaleónico,
morbosamente ofídeo,
sádico,
tímido,
cáspito,
impretérito,
polifónico,
músico,
rústico,
psíquico,
teóricamente ecológico,
conclusivo.

ALLÍ

2009-04-25T08:53:00.000-07:00

Donde habite el olvido,
en los bastos jardines sin aurora,
donde yo sólo sea memoria de una piedra sepultada entre ortigas,
donde el deseo no exista.
Donde mi nombre nombre deje al cuerpo que designa en brazos de los siglos.
En esa gran región donde el amor ángel terrible,
no esconda como acero en mi pecho su ala.

...

Allá, allá lejos,
donde habite el olvido.

Luis Cernuda, donde habite el olvido.